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vírgula...

sem presunção nem arrogância, é ela, sim a vírgula, que, eficientemente, congela, toca, balança, enfim, dá tom e, quase sempre, retumba o rompante, avisando ao pobre navegante, aquele argonauta estúpido, que é preciso ar para viver, que entre a expiração e a inspiração existe vírgula, posto que, por mais veloz que seja seu texto, há um silêncio, ora ou outra, onde se toma ar novamente e enchem os pulmões, cansados talvez da falação endiabrada com que ela, a vírgula, as palavras, digamos, romanceiam; experimento não usá-la, como bem não não consegui e vejo a gula vil que a vírgula impõe.

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A casa das onze janelas

por Maurici TF Santos, 2011

                                                                      

               

Dizem que escrevo na mente,

que escrevo diários no Japão.

Escrevo quando espero o ônibus;

na sombra da asa do avião.

Sou um passarinho...um corrupião;

minhas asas tem espelhos brancos.

Escrevo sem minhas mãos.

Vivo num mar de sargaços,

Num palácio de pintura.

Escrevo lento; gravuras

nos papéis almaços; nas marcas d´água pura.

Escrevo lendo meus sete umbigos,

Nos quartos de minha cama.

Meus quartos são ao todo onze;

São tantos que perdi a conta.

Minhas tintas são de janela,

elas todas medem onze:

uma é de aquarela

e as outras cheiram bronze.

Minhas janelas são de todas onze;

Meus quintais são de um só.

Minha esquina se vê de longe;

os meus poemas dão um nó.

Minha casa tem goteiras

que um dia se chamam solidão;

vejo o sol 
na asa do avião.

Cada casa tem seu canto.

Cada canto tem seus dez.

Todo dez não é dez perfeito,

se a cada dez lhe falte um.

Lá estão meus onze cantos,

onde sou onze janelas.

Por elas vejo meu mundo.

Meu canto no mundo; sobrancelhas.

Meus cantos são de respiração,

São sete onzes e quatro setes;

são quartos de onze curvas.

Uso luvas de imaginação

Nas cúspides das janelas,

Há cortinas de seda pura.

Minhas imagens não são imagens

e minhas ruas são falsas ruas.

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